No todo el que escribe es escritor. Incluso se puede ser escritor y no escribir.
Los domingos a media tarde son particularmente proclives a esas brechas en el tiempo.
Gratuitamente. A pura pérdida.
Nuestra vida es un continuo, interminable y desesperante laberinto de ideas equivocadas.
La guérison est un oubli, dice Florence Delay
Hasta que un dia, dice Thomas Bernhard, uno se cae y está muerto.
Patrick Modiano: He necesitado casi una vida para volver al punto de partida.
Hace sólo un año, yo era inmortal. De pronto, y sin previo aviso, el horizonte empezó a estrecharse.ç
A los recuerdos le gusta esconderse, en un gesto, en una palabra, en una forma de caminar, de comer, de ponerse el abrigo, de cerrar la puerta. Y si vuelven es porque siempre han estado ahí, porque nunca se han ido del todo.
André Salmón: "Llega un dia, suena una hora, en que, brutalmetne, uno se encuentra totalmente solo sin haberse tomaod la molestia de romper con nadie".
Chéjov: El mundo es bello. Una sola cosa es mala: nosotros.
Confiar la vida al azar.
Empecé a usar sombrero por prescripción facultativa.
No me interesan los amores imperfectos (Catherine Pozzi)
Las frases vulgares son las más cabales, las más exactas.
El desorden feliz es lo más parecido al orden.
Cuando sólo soy alguien con el que me he cruzado.
Entre la euforia y la desesperación.
Cuatro neksukes.
Cosas a pura pérdida.
Verdades que nos encontramos de pronto cuando ya no pensábamos en ellas, cuando ya nos habíamos resignado a no conocerlas nunca, cuando ya no nos importan.
No perseguimos la verdad: es ella la que nos persigue a nosotros.
Por cuanto sé sobre la vida y su propensión a finales burlones...
